Et puis quoi d’autre...

Et puis quoi d’autre sinon un milliard de routes de nuit éclairées par le cul d’une luciole priée espérée attendue ?

Moi, on ne m’a jamais appris à faire silence

moi, très jeune, mon pays m’a dit :

« Parle, parle, parle de mes pneus en feu et des en-attendant que je crache »

moi, je n’ai jamais su l’autre nom du désespoir-là, celui qui fait larmoyer terre et donne aux iris leurs contours de versets de granits

(La radio du vieillard : « Vive la révolution ! Salut ô terre de l’indigence ! À bas l’espoir et les larmes fleuries de l’ancêtre rêvée ! »)