si je ne touche pas...

si je ne touche pas les lignes du trottoir

si je me rends au troisième lampadaire sans

m’arrêter de courir

tout va bien aller

ça n’existe pas c’est dans ma tête

l’air de rien j’ai assez d’ongles pour

m’accrocher au désordre

le lac gruge un peu plus le ciment les gencives
                                                            en sang

et j’ai envie que tout ça finisse au plus vite

comme ce premier french sur le rempart

(nous sommes partout égarés)

des bancs

des cèdres taillés

et là, géants

quatre tipis de béton

dessus, des gravures

un castor

des raquettes

un canot, un ours

gris ciment

gris évolution

l’histoire tracée dans la fadeur

Le rempart

un temps impossible, gelé

des poussettes, des gars chauds

jour et nuit les chiens

jour et nuit le pissenlit pousse

dans la craque du béton

et devant le lac,

une chance,

le lac.