Quand l’ennemi débarque chez vous

Quand l’ennemi débarque chez vous – il sait pertinemment que rien
     ne lui appartient.
Dans combien de miroirs a-t-il abandonné son reflet ?
Tandis que je monte les escaliers séculaires jusqu’au sommet de 
     la montagne
où trône une église et son autel voué aux deux guerres mondiales,
où les vignes se gorgent de sang – 
les gens avalent une grande gorgée de la troisième.

Quand l’ennemi débarque chez vous – il prend toujours quelque
     chose,
C’est juste que la robe d’une autre sera toujours trop étroite pour
     sa fille,
et que les boucles d’oreille brûleront la peau de sa femme.
Dans le vide on peut s’emparer de tout, sauf de la liberté.
Je serre une petite pierre dans ma main près d’un gros bloc de colère.

Quand l’ennemi débarque chez vous – il ne vit que pour le présent,
car il a signé un pacte avec celui qui suce le sang.
Qu’elle est résiliente l’hirondelle qui frôle le ciel de ses ailes
construisant et reconstruisant à partir de rien. Je n’ai pas vu
     d’hirondelles depuis longtemps.
Mais elles me l’ont appris.