Écrire un poème
c’est cueillir le silence
et le coucher doucement
dans les marges d’un cahier
de lumière.
La nuit,
tous les poèmes
de tous les livres
enfilent leur pyjama
et se réfugient sous mes draps.
Impossible de rêver
avec tous les mots cachés
sous mes oreillers,
et toutes les chansons
que fredonnent mes oursons.
J’écris un poème dans le creux de ma main,
je te le donnerai demain.
J’écris un poème sur les ailes d’un oiseau,
tu le recevras bientôt.
J’écris un poème sur le dos d’un chat,
il se rendra jusqu’à toi.
J’écris le soleil
pour réchauffer mon cœur.
J’écris la lune
pour éclairer ma nuit.
Je marche parmi les mots
à grands pas de velours.
Qu’arrive-t-il aux étoiles
qui dessinent des rêves
aux mille coins de la vie ?
La poésie
ressemble à la vie,
celle des jours
comme celle des nuits.