Dans le passé, dans ces heures-là,
on n’entendait
que
le tic-tac de l’horloge murale de ma grand-mère.
En Iran, les sons étaient différents.
Ils étaient plus
profonds.
Ici, même le son de l’air
te serre le cœur.
Mon cœur, lui, est déjà comme dans un coma.
Il est devenu misérable !
La nuit en Iran,
malgré
l’insécurité et la peur du dehors,
la maison de ma grand-mère avait une
étrange sensation de sécurité.
Peut-être que c’était seulement pour moi.
Parce qu’au Canada, c’est pareil des deux côtés :
la maison
et le dehors
te brisent le cœur.
Chaque nuit je me dis :
tic tac
tic tac
et
j’imagine
seulement l’horloge murale.
Parce que le visage de ma grand-mère
est probablement plein de larmes,
ou mouillé de
sueur,
et mon grand-père sûrement fait des
rroooonnflements
qui ne me laisseraient
pas
dormir.
Mais pourtant,
oui, pourtant,
dans cette vieille maison,
j’existe
encore.
Mon âme
reste
fixée
à cette horloge murale.
Les secondes étaient tellement
longues,
tellement nombreuses,
que j’ai décidé d’éteindre mon
cœur
et de regarder.
Et j’ai regardé,
et elle a regardé,
et j’ai regardé …
Et tic tac
…
tic tac